una noche de pesca

anduve por la arena hasta llegar
a un punto donde las luces de la jodida
urbe no rompiesen el encanto
de la preponderante luna.

solté los bartulos cerca de la orilla
clave el pincho en la arena
preparé la caña de pescar
y la lancé.

entonces abrí la nevera
y saqué una cerveza,
me senté, pensé otra vez
en la luna que hacía las veces de faro
para las miradas de los marineros
de los sueños,
pernoctadores y solitarios.
fui a darle un sorbo a la cerveza
y no estaba,
pensé en mi locura,
me levanté para coger otra cerveza
y escuché tras de mi un ruido timido
ya no estaba la caña de pescar
volvi a pensar en mi locura
y mi silla desaparecio,
fui a coger la cerveza de una puta vez
y me faltaba la mano izquierda,
otro intento y una pierna de menos
la mano derecha la otra pierna los ojos
el pincho el tabaco
la nevera...
pensé en mi locura y tampoco estaba

tan sólo yacía sobre la arena
mis tripas y la lucecita de la caña
que la locura de algún pernoctador solitario
había dejado allí
y sentí la humillación de un pescado
y recogí mi caña y la guardé
y me senté a fumarme un cigarrillo
y terminar todas las cervezas de la nevera
y a aprender a disfrutar de esos peces
que saltan bajo el brillo de la preponderante luna
en vez de humillarlos con los anzuelos

valle-inclan y sus cinco tetas

no estaba mal,
otra persona mas que comentaria
estas cosas que a uno le da por escribir
de una forma un tanto anarkica
radical rebelde sentida
y fluida.

con el proposito de agradecerle su interes
por mis escritos y ser en parte
educado
la salude, la pregunte que como estaba
y me dieron las tres de la mañana
platicando con ella,
me gustaba eso del anonimato
de la clandestinidad
de conocer a una persona
que estaba un poquito lejos de mi
¿te masturbas?
oh si...
empezamos a hablar
de trabajo, proyectos
ideas pasado presente
y ha comentar respectivamente
los planes del otro
en que piensas cuando te masturbas??
si, igual que yo
seguimos hablando
de aficiones hobbies gustos
literarios y musicales
se metia con mi proyecto de vida
yo con el suyo
que tenia menos que atacar que el mio
nos dimos el messenger
vi su foto
vaya tetas no?
si tengo cinco
oh Dios mio

le di un buche a la copa de anis
una calada al cigarro
a su salud
me preocupe por su espalda
¡¡cinco tetas!!
joder

me dice que quiere camelarse
a un cura
pienso que sera al reves pero me callo
me habla de sus sobrinos
asi no te camelas a nadie joder !!
le paso unos versos

"como amante y devoto de la luna
te pido por favor chata
que no te pongas bajo ella
que a tu vera parece ridícula y fea"

algo mejor que sus sobrinos
pense en sus cinco tetas
divague si era un ovni
o una raya discontinua en la carretera
pero eres gay?
no, en el reino de las feminas
me llamaban el comegrietas
mientras no le colgara nada
entre las piernas bueno era
silencio y risas
pero mola su locura
me hace sentir agusto
es amable simpatica
divertida
algo cortante
quiza sea un cuchillo con cinco hojas
pero creo haber leido tetas y no hojas
dice que parezco inteligente y fiestero
pero no, error,
soy fiestero e inteligente
ella es sencilla humilde
y tan llana como las rayas discontinuas
de las carreteras
un tanto volatil en cuanto a ideas
o quiza vive sus sueños
y sueña su realidad
puede que por esto sea mas inteligente
y feliz
que todos los que leereis este poema
y que yo, que me resulta
un tanto esperpentica
esta historia ...

¿valle-inclan?
si,
y sus cinco tetas

solo busco mi sitio

probablemente otro ya se hubiera suicidado
hace 9 años u 8 o 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1...
o en este preciso momento,
pero prefiero escribir, quiza sea esto
el sucedaneo de una escopeta con sus balas
y los cojones suficientes.

pero me siento bien:
las heridas de la guerra de esta vida
me hacen sentir vivo en medio de la batalla.

el presente es como ola del mar
te pones frente a ella te sumerges
te pasa la sientes te revuelca
y despues pasa a una orilla
que queda a tu espalda
asi que no volvera como tampoco volvera
lo que viviste y sentiste ahi.
pero las olas de este presente son sus lagrimas,
da igual, una vez que se cuelgue el telefono
esas olas lacrimosas pasan a la orilla
de una tu espalda que, aunque sabes que la tienes,
no la sientes a no ser que te duela,
pero si sucede esto siempre habran medicamentos
que te quiten el dolor, ya sabeis,
reflex con coca cola y 3 hielos
con una rodaja de naranja en vaso de sidra.

ya lo dije en una ocasion:
el poeta siempre sera un soldado,
tendra que disparar las duras balas de despedida
y no acojonarse, seguir adelante
y que todo sea por la patria del amor a uno mismo.

solo busco mi sitio, no mas:
colgar el uniforme de guerra y disfrutar de la paz,
enterrar el armamento y desenterrar el Amor,
dejar de sobrevivir para empezar a vivir...
no mas.

gitanilla

medio muerta en una maceta

de tierra seca y olvido

en la basura agonizaba,

solo quedaba una ramita verde

entre tanto marrón,

la miré, y pensé que era

tan cruel esa imagen

como encontrarse un cuerpo

estrangulado en el contenedor

pero habia una diferencia:

por una planta abandonada

en la basura uno no puede llamar

a la policia.

la recogí, la subí a casa
y le quite las hojas secas
"no te preocupes preciosa,

verás como en poco tiempo

vuelves a vestirte de vida"

le puse algo de musica,

andres segovia,

le cambie la maceta

la tierra y la regué

seguí hablandole,
"si te parece me voy a presentar,
soy jack ... tu hermano...
no no, no hace falta que te presentes tu,
se quien eres,
pelargonium peltatum,
la sudafricana mas guapa llegada
a estas tierras...
dime,
¿es fruto esta barbarie del racismo? "

pero ella descansaba en su quietud,
dia largo, duro, penoso, humillante...

yo le regale mi atencion,
ella... una flor

adios al televisor

hay un escritor hablandome
desde su pedestal televisivo,
el sabe que algun poeta perdido
estara a la 1:15 de la mañana
escuchandole y entonces su mirada
mendiga el sobrenombre Don,
Don importante porque ha entrado
en millones de casas simultaneamente
haciendo que los inquilinos
dejen de pensar follar o descansar
para atenderle.

me habla de la historia del arte,
porcino regocijandose en el fango,
soy consciente de que ese caraculo
ordenó su biblioteca y limpio
su despacho del polvo que desprendia
su moribundo cuerpo
y se puso su mejor corbata
para aparentar ante las camaras
ante el rebaño de inquilinos
y ante el poeta perdido
que era un hombre culto
cuyos logros literarios eran fruto
de una madurez intelectual
y no de una gran comida de pollas
a editores y productores.

bien Don escritor y demas
marionetas del gremio televisivo,
os utilizan para manipular al pierdetiempos
del espectador y hacerle pensar
lo que las altas esferas de la cupula
jerarquica se le antoje,
mediante vosotros
nos intentan analfabetizar
tergiversando toda informacion
y controlando nuestro subconsciente
con el cobardísimo avance
de los subliminales...

escritor, le denunciaria
por agresion a la retina,
pero por promesa tuve
el no ver mas la television,
asi que su cara fea y su escudo
de la "Peña El Rebaño"
van a salir de mi hogar
en:
tres...dos...uno...

consume su tiempo

Como un soldado
Cuando desembarca en puerto
Tras una indeleble batalla,
Sin perder la esperanza
De que, entre la muchedumbre,
Alguien le aguarda en su llegada.
Y baja del barco con su maleta,
Y con su melancolía busca,
Entre sus ya abrazados compañeros,
Un mínimo de afecto para él.
Pero se da cuenta que,
En la puta realidad,
Hay alternativas más llamativas
Que el desembarco de un poeta,
¡sí!,
De uno de esos locos y depresivos
Iracundos que vagan en sí mismos.

Y se da cuenta que,
En la puta realidad,
Hay alternativas más llamativas
Que ver a un poeta
Disparando sus versos,
Alternativas más importantes
Que aguardarlo cuando desembarque
Del escenario para acompañarle
Tras haber librado la dura batalla
Del desahogo.

Y al final, como de costumbre,
El poeta, que siempre será un soldado,
Saca uno de sus cigarrillos,
Se llena una copa de vodka
Y pasa su triste soledad
Fumando y bebiendo.
Y así, tras el recital,
Llega la rutina.
Consume su tiempo.

el coloso

como un diluvio universal
que sin previo aviso
ni arcas
desciende para deborar
a sus hijos
se pasea por el poblado
y solo queda sangre y mucha oscuridad
cuerpos que esperan
poder reflejar en el tragico
teatro de los sentimientos
el papel otorgado
por el pintor:

el aislamiento
la soledad
la sordera
lo dramatico
lo irracional
la vejez
la deformación
lo grotesco
la enfermedad
la locura
el desahogo
el hundimiento
el fango
los frescos
lo maldito
la agonia
la muerte que repta
por los senderos
de oleo y pincel
se dan cita en la quinta del sordo

envejece mi alma

en ocasiones siento que
te sigo queriendo
y entonces me doy cuenta
que me falta un trago
de alguna botella peleona
y me miro al espejo y este pelo
negro sin calva
no acompaña las arrugas de mi voz
envejece mi alma
y derrepente ya no tengo
ganas de bregar con gente
ni de discutir con Dios
sobre la existencia del hombre
sólo leer y leer
mientras baremboin agita la batuta
dentro de mi radio
o acariciar la guitarra
quizas pasear con los pies desnudos
por la orilla del mar
sentarme en la arena
distanciado del alquitrán
abstraerse de este mundo de ladrillo
y cemento y sumergirse en
el mundo vírgen y natural de la mente
recoger caracolas de entre las piedras
y escribir el cuaderno de bitácora
de los cangrejos ermitaños
que ya no están

en ocasiones siento que
te sigo queriendo
y entonces me doy cuenta
que debo sentarme en el jardín
de mi alma
y podarle a los pensamientos
aquellos pétalos marchitos

maravillosa

ella lloraba desconsoladamente,
decia que queria mantener la amistad
y yo en silencio miraba una señal de trafico:
era mas interesante.

nena _conteste_, si la existencia
humana tiene fin,
toda relacion humana tiene fin,
y si el fin no lo ponemos
nosotros,
ya la vida se encargara de ponerlo,
asi que,
para que darle mas tarea a la vida?
dejemosla tranquila.

cerro los puños con rabia,
me miro con ira
y tenso todo su cuerpo,
yo mientras me estiraba y soltaba un peo,
le di una gran calada al cigarro
como si fuese el ultimo beso
que entre mis labios se esfumaba
en tenue humo cancerigeno,
le di una palmadita en el brazo
y puse el punto y final.

anduve con la sensacion
no de haber dejado a una chica
sino de haberme olvidado
una mochila en alguna parada de autobus,
porque a veces mas que compañeras
resultan una carga,
y es entonces cuando las contracturas cervicales
te hacen sentir la realidad.

pare en un bar
camino de la estacion de tren,
pedi una cerveza
y me sente a ver el futbol.

la vida volvia a ser maravillosa:
independencia y libertad.