pare en el mcdonald y compre un par de hamburguesas de euro y unas patatas,
despues en un chino un carton de vino peleon
y unos snacks de chocolate.
espere al tren,
me sente en el segundo vagon
y contemple disimuladamente las caras cansadas
que parecian chicles pegados en los asientos,
corrian la maraton de la vida
ataviados con trajes y tacones,
estaban implicados
en esa forma de vida que se ha impuesto
como la correcta:
trabajar,
tener un techo,
una hipoteca,
un coche,
una mujer,
unos hijos,
un grupo de amigos,
un horario
y
demas parafernalias,
meros rituales
con fines absurdos.
me baje del tren,
me sente en un portal
y comi:
primero las patatas,
despues la hamburguesa
y luego un snack.
me lie un pitillo y abri el carton
para relajarme de camino a casa.
sono el telefono,
con su voz preciosa me propuso
una terrazita donde ponian un vino
a buen precio
y donde a ella le permitian
fumar hierba;
a mi no me hacia gracia
eso de la hierba pero
me importaba una mierda,
cada cual con su vida.
nos sentamos y empezo a decirme que
queria dejar las drogas,
"nena, cuenta con mi ayuda"_le decia yo
pero sabia que realmente no iba a poder.
a partir de ahi hablo de ilusiones,
de vida sana,
aire libre,
campo, deporte,
vida ordenada y bueno,
algunas cosas mas.
yo,
sentado y con la espalda hacia la derecha (pequeña costumbre),
la miraba con los ojos entrecerrados,
pensaba que era una pena
que esa chica quisiera dejar las drogas
y no pudiese,
era casi media vida consumiendo,
pero tambien ella deberia dejar de pensar en ello
y rendirse.
soy un recorrebares
y me conozco bien a estas almas en pena,
vagan cabizbajos por los entresijos de la noche,
rizan mas los laberintos
y cuando rien suena a pedal oxidado.
para entrar en los vicios
tienes que tener la cabeza serena,
el corazon frio
y las esperanzas e ilusiones bien aniquiladas,
si no terminas por derrumbarte en las ruinas,
acabas haciendo leña del arbol caido.
pague
y me fui mientras la escuchaba decir:
"eres igual que todos, jack,
igual de debil,
eres incapaz de ver llorar a una chica".
segui caminando,
dejandola en la mesa del olvido,
apoyando sus lagrimas en mi indeferencia...
esta noche me da todo igual,
estoy cansado,
cansado.
quiero amputarme el cerebro,
para que lo quiero si me situa de frente a la gente?
para que si me hace odiar a los demas?
me dan asco,
sus conversaciones rutinarias
y monotonas,
intentando demostrar quien
sabe mas sobre futbol o coches o ropa
mientras anton garcia abril
ondea melodico
por el aire de los desiertos humanos,
quien sabe de el?
para que tanta musica clasica
o tantos cuadros
si la realidad esta fuera de marcos y agujas?
hoy es jack quien necesita de jack,
tomarme un mate conmigo mismo,
tomarme un te mientras me hablo,
hablarme mientras me tomo un te,
escuchar como mi corazon late obstruido
y volverme loco ante la vela que ilumina esta noche.
esto es lo que sucede
cuando llevas un tiempo a solas
dandote cuenta de como la gente te esquiva,
terminas por hablar contigo
y disfrutando mas una paja que un polvo.
si,
asi funciona esto,
te van dando larga,
el tipico "yo te aviso", "ya te llamo con lo que sea"...
y al final cuando lo hacen,
suele ser para que animes con la guitarra alguna fiesta.
realmente compruebas que
no tienes nada en comun con ellos
mas alla que el alcohol,
nada mas.
estoy cansado,
asi que prefiero retirarme.
si, me retiro.
si, me retiro.
si, me retiro.
si, dejadme tranquilo
hasta que la muerte nos separe.
la experiencia es un peine
que te dan cuando estas calvo,
aunque no siempre.
adios
8.11.11
hasta la ultima bomba
He leído acerca de generaciones enteras
Que han sucumbido ante las nuevas tendencias;
Jóvenes dementes que han corrido por los entresijos
Del tiempo buscando algún hueco por el que escapar
De la psicodélica esquizofrenia que empezaba
A enraizar en sus vidas;
De trompetistas de jazz que componían desde melancólicos
Tejados mientras contemplaban cómo se iban apagando
Las luces de la ciudad;
Cantautores underground que murieron en soledad
En los andenes de los metros.
He conocido yonquis desamparados por la vida,
Putas que esperaban la llegada de un Cristo
Que las hiciera vírgenes;
He contemplado la batalla perdida de cupido
Contra los anticupidos que cabalgan a lomos
De los caballos del Apocalipsis;
He sentido una voz profunda, por las entrañas,
Más profundo quizás, voz blanca de alma perdida,
Que me susurraba llantos de olvido y maltrato
Por los vicios a los que le he sometido,
Y creo que en todo cuerpo resuena ese hilo
De vida, aunque tras una tela de tul;
Puede que sea la voz de la consciencia que nos avisa
Del mal que gobierna en el mundo,
Que intenta que tapemos las sangrantes heridas
De navajas y violencia que sufre nuestro siglo,
Pero sólo puede.
Mientras tanto,
Seguirá la psicodélica esquizofrenia recorriendo
Los mil caminos sin salida de nuestra existencia,
Seguirán los pederastas follándose a quinceañeras
Y las putas esperando…
Seguirá resonando el “aullido” de Ginsberg hasta la última bomba.
Que han sucumbido ante las nuevas tendencias;
Jóvenes dementes que han corrido por los entresijos
Del tiempo buscando algún hueco por el que escapar
De la psicodélica esquizofrenia que empezaba
A enraizar en sus vidas;
De trompetistas de jazz que componían desde melancólicos
Tejados mientras contemplaban cómo se iban apagando
Las luces de la ciudad;
Cantautores underground que murieron en soledad
En los andenes de los metros.
He conocido yonquis desamparados por la vida,
Putas que esperaban la llegada de un Cristo
Que las hiciera vírgenes;
He contemplado la batalla perdida de cupido
Contra los anticupidos que cabalgan a lomos
De los caballos del Apocalipsis;
He sentido una voz profunda, por las entrañas,
Más profundo quizás, voz blanca de alma perdida,
Que me susurraba llantos de olvido y maltrato
Por los vicios a los que le he sometido,
Y creo que en todo cuerpo resuena ese hilo
De vida, aunque tras una tela de tul;
Puede que sea la voz de la consciencia que nos avisa
Del mal que gobierna en el mundo,
Que intenta que tapemos las sangrantes heridas
De navajas y violencia que sufre nuestro siglo,
Pero sólo puede.
Mientras tanto,
Seguirá la psicodélica esquizofrenia recorriendo
Los mil caminos sin salida de nuestra existencia,
Seguirán los pederastas follándose a quinceañeras
Y las putas esperando…
Seguirá resonando el “aullido” de Ginsberg hasta la última bomba.
perdedor
Un día accedes a comprarte un móvil
o abrirte una cuenta de messenger
o vestirte decentemente
y terminas lleno de mierda,
integrándote en esta vida comercial.
Pero llegado a un punto uno tiene que elegir:
Perdedor o cuerpo vacío movido por la moda.
Esto deberían advertirlo en las escuelas,
la vida no siempre son cuadernillos rubio.
Yo he optado por retornar
sobre mis pasos, asumir el riesgo
de que mis pies sean más grandes que las huellas,
es decir,
el riesgo de comprobar que los años
han pasado
asumir que has perdido el tiempo
y que nunca lo vas a recuperar,
por eso te sentirás un perdedor,
fracasado en el intento de integrarse.
Mi retorno se debe a que
me he corrido y no he sentido nada,
sin placer,
como una colilla retorciéndose en su humo
frente a una lata de cerveza.
Parece una gilipollez eso de
retornar por una mala corrida
(joder [pensará alguien], no he tenido yo
malas eyaculaciones a lo largo de mi vida, jaja
[sí, pero eres una cabeza sin cerebro])
pero es que la vida transcurre sobre el
canto de un papel, entre haz y envés,
hoy eres un hombre casado con 2 hijos
y una casa en Miami con una rubia explosiva
con un ferrary en la puerta
y la sirvienta te pone todas las mañanas
huevos y patatas y bacon
ademas de la polla dura,
y mañana...
... puede que mañana estés buscando
cartones
en la basura con
una orden de alejamiento en el bolsillo izquierdo
y la sirvienta con tu mujer
comiendo huevos y patatas y bacon
mientras se ríen.
Prefiero la soledad vislumbrada
por el canto de un pájaro,
soledad refrescada por la brisa
que se filtra entre las ramas de los árboles
y volver así a mis años de autenticidad,
de rebecones de lana y pantalones vaqueros caídos.
Despertarse en la fría mañana, mear,
cortar leña y encender la hoguera,
tomarse un café
agrietearse en el huerto.
Parar, leer, hacer cosas
mientras alguien hierve té
en algún rincón del mundo
y liarse un cigarrillo
y no parar de echarle el humo en la cara
a la luna que nunca tose.
Acostarse,
pero sin saber si despertarás o no.
o abrirte una cuenta de messenger
o vestirte decentemente
y terminas lleno de mierda,
integrándote en esta vida comercial.
Pero llegado a un punto uno tiene que elegir:
Perdedor o cuerpo vacío movido por la moda.
Esto deberían advertirlo en las escuelas,
la vida no siempre son cuadernillos rubio.
Yo he optado por retornar
sobre mis pasos, asumir el riesgo
de que mis pies sean más grandes que las huellas,
es decir,
el riesgo de comprobar que los años
han pasado
asumir que has perdido el tiempo
y que nunca lo vas a recuperar,
por eso te sentirás un perdedor,
fracasado en el intento de integrarse.
Mi retorno se debe a que
me he corrido y no he sentido nada,
sin placer,
como una colilla retorciéndose en su humo
frente a una lata de cerveza.
Parece una gilipollez eso de
retornar por una mala corrida
(joder [pensará alguien], no he tenido yo
malas eyaculaciones a lo largo de mi vida, jaja
[sí, pero eres una cabeza sin cerebro])
pero es que la vida transcurre sobre el
canto de un papel, entre haz y envés,
hoy eres un hombre casado con 2 hijos
y una casa en Miami con una rubia explosiva
con un ferrary en la puerta
y la sirvienta te pone todas las mañanas
huevos y patatas y bacon
ademas de la polla dura,
y mañana...
... puede que mañana estés buscando
cartones
en la basura con
una orden de alejamiento en el bolsillo izquierdo
y la sirvienta con tu mujer
comiendo huevos y patatas y bacon
mientras se ríen.
Prefiero la soledad vislumbrada
por el canto de un pájaro,
soledad refrescada por la brisa
que se filtra entre las ramas de los árboles
y volver así a mis años de autenticidad,
de rebecones de lana y pantalones vaqueros caídos.
Despertarse en la fría mañana, mear,
cortar leña y encender la hoguera,
tomarse un café
agrietearse en el huerto.
Parar, leer, hacer cosas
mientras alguien hierve té
en algún rincón del mundo
y liarse un cigarrillo
y no parar de echarle el humo en la cara
a la luna que nunca tose.
Acostarse,
pero sin saber si despertarás o no.
mejor amigo que amante
sé que no,
no debería ir a esa cena,
si realmente me gusta
y me juro prometerle un bonito futuro
será mejor alejarse de ella
un futuro conmigo es agradable
sólo para mí
ni siquiera para mi sombra
pero el hilo de luz que nos une
se llama yugular o aorta o vida
y no tengo ganas de descoserla
por otra parte
ella podria hacerme
oler la esencia del amor
pero en esto soy ateo
creo mas bien en los intereses
y ella me hará oler el aroma del interes
y esto ya me es familiar,
por lo que no me ofrece nada nuevo,
la misma rutina de siempre:
no parar de hacer cosas absurdas
la vida termina convirtiendose
en algo tan aburrido
como el sexo o como cortarse las uñas
sé de sobra que soy mejor amigo que amante
no debería ir a esa cena,
si realmente me gusta
y me juro prometerle un bonito futuro
será mejor alejarse de ella
un futuro conmigo es agradable
sólo para mí
ni siquiera para mi sombra
pero el hilo de luz que nos une
se llama yugular o aorta o vida
y no tengo ganas de descoserla
por otra parte
ella podria hacerme
oler la esencia del amor
pero en esto soy ateo
creo mas bien en los intereses
y ella me hará oler el aroma del interes
y esto ya me es familiar,
por lo que no me ofrece nada nuevo,
la misma rutina de siempre:
no parar de hacer cosas absurdas
la vida termina convirtiendose
en algo tan aburrido
como el sexo o como cortarse las uñas
sé de sobra que soy mejor amigo que amante
todo escritor evoluciona
que se jodan victor hugo y Leconte de Lisle
yo una vez fui romantico parnasiano
y escribia cosas como cisnes sin cabeza
que amaban su tiempo
y odiaban los rincones exoticos
y los formalismos de la simetría
de las calles francesas
pero todo escritor evoluciona
y entonces larra se revienta la cabeza
y uno piensa que a veces seria mejor estancarse
pero hay escritores que sin su suicidio
no serian nada
pues en ocasiones no son los versos
los que te hacen poeta sino el mito
despues quise escribir algo en prosa
y gane algunos concursos
a los que ni siquiera fui a recoger el premio
un lote de libros o un lote de billetes
me daba igual
normalmente los libros eran
los publicados en fechas cercanas
por los ayuntamientos que organizaban el concurso
y de autores autoctonos que no
ofrecian mas que tinta en un papel
y si eran billetes
no me interesaba, el dinero
es algo que no sirve de mucho
siempre digo lo mismo
la "pena" y la "tristeza"
dejaron de ser abstractos
y tomaron forma de dinero,
la alegría sigue siendo la de siempre
el campo la brisa
las hogueras las cuevas y los puentes
la musica el teatro las charcas
los pequeños detalles de la vida
pero nunca el dinero
ni la posicion social
solo el mendrugo de pan empapado
en agua hervida con ajo
a fuego de leña
despues senti la gracia de un beso
y su perfeccion precisaba de algo
perfecto, he ahi los sonetos
pero ella era una experta tragasemen
y la invite a que entrase en mi aseo
y le cepille los dientes
y le parecio tan bien
que termine por volver
a mi cauce pasota
yo una vez fui romantico parnasiano
y escribia cosas como cisnes sin cabeza
que amaban su tiempo
y odiaban los rincones exoticos
y los formalismos de la simetría
de las calles francesas
pero todo escritor evoluciona
y entonces larra se revienta la cabeza
y uno piensa que a veces seria mejor estancarse
pero hay escritores que sin su suicidio
no serian nada
pues en ocasiones no son los versos
los que te hacen poeta sino el mito
despues quise escribir algo en prosa
y gane algunos concursos
a los que ni siquiera fui a recoger el premio
un lote de libros o un lote de billetes
me daba igual
normalmente los libros eran
los publicados en fechas cercanas
por los ayuntamientos que organizaban el concurso
y de autores autoctonos que no
ofrecian mas que tinta en un papel
y si eran billetes
no me interesaba, el dinero
es algo que no sirve de mucho
siempre digo lo mismo
la "pena" y la "tristeza"
dejaron de ser abstractos
y tomaron forma de dinero,
la alegría sigue siendo la de siempre
el campo la brisa
las hogueras las cuevas y los puentes
la musica el teatro las charcas
los pequeños detalles de la vida
pero nunca el dinero
ni la posicion social
solo el mendrugo de pan empapado
en agua hervida con ajo
a fuego de leña
despues senti la gracia de un beso
y su perfeccion precisaba de algo
perfecto, he ahi los sonetos
pero ella era una experta tragasemen
y la invite a que entrase en mi aseo
y le cepille los dientes
y le parecio tan bien
que termine por volver
a mi cauce pasota
mozart
me lo imagino dando energumenas vueltas
por su habitacion
tarareando cosas
escalonadas
drogado o alcoholizado
componiendo grandes obras
con sus vestimentas ridiculas
planeando el gran golpe final
me lo imagino hasta los huevos
de su maestro
fachapisacabeza intentando ridiculizarle
delante de los asistentes
a aquellas fiestas clásicas
lo veo
lo veo
lo veo
tocando piezas
que son interrumpidas por la soberbia del
maestro que piensa:
"bien muchacho, ya he dejado claro
lo buen profesor que soy,
pero tambien debo demostrar que
aunque haya hecho de ti una figura
sigo siendo yo el amo"
y al pequeño Mozart retandole
a tocar una pieza propia
y el maestro con su chuleria aceptando
como cosa facil
una mano en un extremo tocando
simultaneamente la otra mano
en el otro extremo tocando y...
¡¡¡ MOZART AQUI HAY UN ERROR TENGO LAS DOS
MANOS OCUPADAS Y UNA TECLA POR TOCAR!!!
el maestrillo para e intenta corregir a mozart
pero este le para los pies
se sienta y empieza a interpretar la pieza:
"maestro, es muy sencillo,
esa tecla centrica
-explicaba mientras agachaba la cabeza-
se toca con la nariz"
publico aplausos aplausos mas aplausos
maestro sonrojado
cagandose en la madre de mozart
en los muertos de mozart
en mozart
y en la tierra que no se lo trago
aplausos risas fuego en los ojos del maestrillo
desde pequeño dejo claro
mozart
lo que era e iba a ser:
un artista
por su habitacion
tarareando cosas
escalonadas
drogado o alcoholizado
componiendo grandes obras
con sus vestimentas ridiculas
planeando el gran golpe final
me lo imagino hasta los huevos
de su maestro
fachapisacabeza intentando ridiculizarle
delante de los asistentes
a aquellas fiestas clásicas
lo veo
lo veo
lo veo
tocando piezas
que son interrumpidas por la soberbia del
maestro que piensa:
"bien muchacho, ya he dejado claro
lo buen profesor que soy,
pero tambien debo demostrar que
aunque haya hecho de ti una figura
sigo siendo yo el amo"
y al pequeño Mozart retandole
a tocar una pieza propia
y el maestro con su chuleria aceptando
como cosa facil
una mano en un extremo tocando
simultaneamente la otra mano
en el otro extremo tocando y...
¡¡¡ MOZART AQUI HAY UN ERROR TENGO LAS DOS
MANOS OCUPADAS Y UNA TECLA POR TOCAR!!!
el maestrillo para e intenta corregir a mozart
pero este le para los pies
se sienta y empieza a interpretar la pieza:
"maestro, es muy sencillo,
esa tecla centrica
-explicaba mientras agachaba la cabeza-
se toca con la nariz"
publico aplausos aplausos mas aplausos
maestro sonrojado
cagandose en la madre de mozart
en los muertos de mozart
en mozart
y en la tierra que no se lo trago
aplausos risas fuego en los ojos del maestrillo
desde pequeño dejo claro
mozart
lo que era e iba a ser:
un artista
cronica de un borracho
cruce las manos detras de la espalda
por la zona lumbar
siempre me resulto comodo esa posicion para caminar
anduvimos anduvimos y cuando me di cuenta seguiamos andando
y entonces pare me lie un cigarrillo
pedi una caña con una tapa para ella
y una copa de brandi para mi
me hablaba mientras me tocaba
de una forma u otra el brazo la espalda la pierna
el hombro y se acercaba un poco
mas
tenia ganas de besarle esos labios sin pintar
abrazarla seguir besandola...
no, mentira, solo pensaba en follarmela.
en ella habrian muchos valores,
no lo dudo,
pero no tenia ganas de descubrirlos
solo queria acostarme con ella un ratito
y ya esta.
mientras ideaba el "plan empuje"
ella me hablaba de lo rica que estaba la tapa
y yo le decia que escucharla hablar de comida me daba...
-hambre ? -me pregunta.
-no, ganas de tomarme otro brandi.
asi que pedi otra
y lie mas cigarrillos
y mas gordos y mas grandes
y mas gorda y grande se me ponia
me agobiaban los pantalones la gente
su falda y la ausencia de camas
pedi mas brandi y no pare
hasta que uno de los dos ojos se me empezo a desviar
y todo parecia difuso
y llegue al jardin de casa
vomite
escupi
subi a la habitacion
y me acoste con esa extraña sensacion de saber
que a veces uno pierde la oportunidad
de echar un cohete
por el simple hecho de beber
y beber mientras idea el plan para follar.
por la zona lumbar
siempre me resulto comodo esa posicion para caminar
anduvimos anduvimos y cuando me di cuenta seguiamos andando
y entonces pare me lie un cigarrillo
pedi una caña con una tapa para ella
y una copa de brandi para mi
me hablaba mientras me tocaba
de una forma u otra el brazo la espalda la pierna
el hombro y se acercaba un poco
mas
tenia ganas de besarle esos labios sin pintar
abrazarla seguir besandola...
no, mentira, solo pensaba en follarmela.
en ella habrian muchos valores,
no lo dudo,
pero no tenia ganas de descubrirlos
solo queria acostarme con ella un ratito
y ya esta.
mientras ideaba el "plan empuje"
ella me hablaba de lo rica que estaba la tapa
y yo le decia que escucharla hablar de comida me daba...
-hambre ? -me pregunta.
-no, ganas de tomarme otro brandi.
asi que pedi otra
y lie mas cigarrillos
y mas gordos y mas grandes
y mas gorda y grande se me ponia
me agobiaban los pantalones la gente
su falda y la ausencia de camas
pedi mas brandi y no pare
hasta que uno de los dos ojos se me empezo a desviar
y todo parecia difuso
y llegue al jardin de casa
vomite
escupi
subi a la habitacion
y me acoste con esa extraña sensacion de saber
que a veces uno pierde la oportunidad
de echar un cohete
por el simple hecho de beber
y beber mientras idea el plan para follar.
naturalidad
si,vuelve la rebeldia,
renace el grunge en los rincones
mas adversos de mis entrañas,
en la claridad
de la muerte de algun sueño
o ilusion
mientras chamanes cantan a la naturaleza
o los budistas trabajan los chakras
o los locos buscan razones en la sinrazon,
pero esto no es importante,
son meros vuelos
de pajaros pasajeros
que emigrando cagan sobre mi.
que te parece, baroja?
este escepticismo que fue tu dia a dia
es solo una cagada de pajaro,
fijate,
lo que te hizo tan peculiar
a mi me la suda.
pero bueno,
en ocasiones la vida se presenta en crudo
y sin sangre en las venas,
frio, desconcertante,
un tortazo bien dado en alguna mejilla,
caso que agatha christie
seguramente no podria haber resuelto
ni aunando tantos policias
aparecieron en sus numerosas novelas.
Hitchkok? nadie.
ni el corazon mas inteligente
ni el cerebro mas sentimental
entenderia esta situacion tan jodida:
una compañia que te complemente
y te haga feliz,
quiza la mayor mentira de la historia
de la humanidad:
te complementa? si, claro,
soy feliz y ella me complementa oscureciendo los dias,
compartes? si, pero puede ser utilizado en tu contra,
follas? si, nada mas que decir,
bueno si, solo en san valentin,
para ser romanticos, lo llamamos hacer el amor,
pero el mismo gemido, la misma trama
y el mismo desenlace:
semen y humo de algun cigarrillo.
hasta los cojones de gilipolleces,
lo unico que pido es que sea normal,
sin agobios ni paranoyas,
sin movimientos raros,
sin mermelada entre los dientes.
mermelada entre los dientes?
si, sin que maquille su maldad
con dulces fresas
ni su bondad la esconda tras falsas fachadas
de chica dura:
tomb raider es un video juego,
angelina jolie un pivon,
tu no eres ni un pivon ni un video juego,
asi que, por favor, naturalidad.
renace el grunge en los rincones
mas adversos de mis entrañas,
en la claridad
de la muerte de algun sueño
o ilusion
mientras chamanes cantan a la naturaleza
o los budistas trabajan los chakras
o los locos buscan razones en la sinrazon,
pero esto no es importante,
son meros vuelos
de pajaros pasajeros
que emigrando cagan sobre mi.
que te parece, baroja?
este escepticismo que fue tu dia a dia
es solo una cagada de pajaro,
fijate,
lo que te hizo tan peculiar
a mi me la suda.
pero bueno,
en ocasiones la vida se presenta en crudo
y sin sangre en las venas,
frio, desconcertante,
un tortazo bien dado en alguna mejilla,
caso que agatha christie
seguramente no podria haber resuelto
ni aunando tantos policias
aparecieron en sus numerosas novelas.
Hitchkok? nadie.
ni el corazon mas inteligente
ni el cerebro mas sentimental
entenderia esta situacion tan jodida:
una compañia que te complemente
y te haga feliz,
quiza la mayor mentira de la historia
de la humanidad:
te complementa? si, claro,
soy feliz y ella me complementa oscureciendo los dias,
compartes? si, pero puede ser utilizado en tu contra,
follas? si, nada mas que decir,
bueno si, solo en san valentin,
para ser romanticos, lo llamamos hacer el amor,
pero el mismo gemido, la misma trama
y el mismo desenlace:
semen y humo de algun cigarrillo.
hasta los cojones de gilipolleces,
lo unico que pido es que sea normal,
sin agobios ni paranoyas,
sin movimientos raros,
sin mermelada entre los dientes.
mermelada entre los dientes?
si, sin que maquille su maldad
con dulces fresas
ni su bondad la esconda tras falsas fachadas
de chica dura:
tomb raider es un video juego,
angelina jolie un pivon,
tu no eres ni un pivon ni un video juego,
asi que, por favor, naturalidad.
5 a.m
¿no te sucede que a menudo
te metes en la cama
y miras el reloj
y ves como los largos minutos
pasean tranquilos por tu habitación
y entonces piensas en que tienes que madrugar
y hacer tantas cosas que
requieren
tu descanso mientras una vampira
te da cogotazos para que te espabiles
y comes techo
a la derecha de los sueños
de tu vecino que ronca con la radio puesta
mientras su mujer
habla en voz baja con su amante
y puedes llegar a sentir a freddy
bajo tu colchon
y te imaginas a ghandi muriendo por la paz
algo tan abstracto
la muerte se da por cosas reales si no pierde su sentido
y sabes que ni dios ni radamantis querran juzgarte
cuando mueras porque tu vida es tan lineal
que no has hecho nada bueno ni nada malo
y esperas que entonces
en la entreplanta que hay
entre el cielo y el infierno
algun cancerbero te prepare una cama
y pases el resto de la eternidad recuperando el sueño
que en estas noches perdiste
y esquivas el cancer
cortas una rodaja de melon
porque hace calor
y no concibes el sueño
recuerdas la ultima paja que te hiciste
que te quedaste adormilado
empiezas
terminas
te limpias
y sigues pensando en aquellas fiestas
univesitarias de las peliculas
americanas
y coges un libro de cheever
lo desmenuzas lo despedazas
ese tio es una cabron
colocas el libro en la balda
y lees un poco mas a la izquierda
"la insoportable levedad del ser"
y te dejas caer en la cama a las 5 a.m
vencido, cansado, leve...
como otro ser mas?
te metes en la cama
y miras el reloj
y ves como los largos minutos
pasean tranquilos por tu habitación
y entonces piensas en que tienes que madrugar
y hacer tantas cosas que
requieren
tu descanso mientras una vampira
te da cogotazos para que te espabiles
y comes techo
a la derecha de los sueños
de tu vecino que ronca con la radio puesta
mientras su mujer
habla en voz baja con su amante
y puedes llegar a sentir a freddy
bajo tu colchon
y te imaginas a ghandi muriendo por la paz
algo tan abstracto
la muerte se da por cosas reales si no pierde su sentido
y sabes que ni dios ni radamantis querran juzgarte
cuando mueras porque tu vida es tan lineal
que no has hecho nada bueno ni nada malo
y esperas que entonces
en la entreplanta que hay
entre el cielo y el infierno
algun cancerbero te prepare una cama
y pases el resto de la eternidad recuperando el sueño
que en estas noches perdiste
y esquivas el cancer
cortas una rodaja de melon
porque hace calor
y no concibes el sueño
recuerdas la ultima paja que te hiciste
que te quedaste adormilado
empiezas
terminas
te limpias
y sigues pensando en aquellas fiestas
univesitarias de las peliculas
americanas
y coges un libro de cheever
lo desmenuzas lo despedazas
ese tio es una cabron
colocas el libro en la balda
y lees un poco mas a la izquierda
"la insoportable levedad del ser"
y te dejas caer en la cama a las 5 a.m
vencido, cansado, leve...
como otro ser mas?
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)