solitario

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ainhoa

termine el trabajo
y fui a tomarme un pelotazo
antes de ir a casa.
 
nunca quedaba con nadie
preferia ir a los bares
y encontrarme con quien me tuviese
que encontrar.
 
no habia nadie.
el camarero estaba dormido
en una mesa,
era gordo y calvo,
pitaba al respirar
y la cerveza se calentaba
en la mesa de su muerte
con todas esas cenizas esparcidas.
 
me quede un rato examinandole,
no habia nadie.
 
fui al bar de al lado,
habia un tocino con boina sentado viendo la television
y un polaco enzarpado por la merca,
pedi una cerveza,
se dio la vuelta la camarera
-sus tetas amenzaban con romper
la blusa-
 
-quieres frutos secos?_me preguntó.
-No_le respondí.
 
me lie un cigarrillo.
miré, no había nadie.
el mundo estaba lleno de don nadies.
vacío existencial.
miradas de perro flaco.
palabras insustanciales.
silencio.
 
llegue a casa y decidí
reabrir esta vieja cuenta,
necesite escribir tanto
como el camarero dormir.
Mande un mensage a ainhoa
y me contesto,
la mala suerte rondaba por su casa
asi que la llame.
 
ella tiene un buen par de tetas
y yo algun chiste bueno
-nada que ver-
la senda estaba ya marcada
pero por lo menos hubo alguien
aunque fuera al otro lado del telefono.

escribiendo durante la complicada lucha contra la morriña "after-lunch" mientras escucho a borodin

te guste o no,
el horizonte de la vida
es una caja de madera
y cenizas.
   
asi que deja de preocuparte por las letras
y las hipotecas y el alquiler y el agua
y el gas y la gasolina y la construccion
y empieza a cuidar de los arboles no vaya a ser
que cuando llegues al horizonte de la vida
te quedes sin madera.
  
tambien cabe la posibilidad
de incinerarse, aunque yo,
como final, no opto por ninguna de las dos,
pedire que me flambeen,
cuatro dias ardiendo sin parar,
el infierno de mis tripas
abierto a este mundo
como la vagina de una monja.
  
no se por que la gente
se preocupa tanto de la muerte
y de vencer el paso del tiempo
si el horizonte de la vida es
como la vida misma: cruel.
  
la vida es cruel, nacer para morir:
buda decia que la vida es sufrimiento,
cristo que venceriamos a la muerte,
ala que nos matemos directamente:
es mejor dejar que las cosas
lleven su curso natural.
  
borodin, borodin, borodin !!!
no veo su batuta agitandose
pero veo la aguja del tocadiscos
ondear a mi derecha.
  
cago

me limpio

me masturbo

sigo escribiendo

sigue borodin en mi habitacion
soy su dios
muevo un dedo y le cayo.

borodin, soy tu dios,
espero que no temas a la muerte.